En Olavarrรญa ya no hace falta buscar estadรญsticas. Basta con leer los titulares de cualquier semana. O cualquier dรญa. O cualquier madrugada. Aparecen siempre las mismas palabras, como un mantra siniestro: apuรฑalado, adolescente, pelea, arma blanca, terapia intensiva.
Chicos de 14, 15, 17 aรฑos. Pibes que deberรญan estar pensando en otra cosa. En estudiar, en trabajar, en enamorarse, en vivir. Pero no. Estรกn peleando por โenconos de larga dataโ, emboscados en una esquina, apuรฑalados en una panaderรญa, heridos en el cuello en pleno centro, atacados en zonas de bares, durante festejos, durante la nada misma.
Uno comรญa un sรกndwich. Otro brindaba por Aรฑo Nuevo. Otro caminaba. Otro simplemente estaba.
Mientras tanto, el relato oficial insiste en que โla noche fue tranquilaโ. Que hubo โtumultos menoresโ. Menoresโฆ como si una puรฑalada en la espalda fuera un detalle. Como si una lesiรณn medular fuera una estadรญstica incรณmoda. Como si perder la movilidad fuera parte del paisaje urbano.
La delincuencia dejรณ de ser una excepciรณn para convertirse en rutina. Robos a golpes. Vidrios rotos. Armas blancas. Armas de fuego. Menores armados, adultos ausentes, controles inexistentes. Una ciudad donde cualquiera puede terminar herido por estar en el lugar equivocado, a la hora equivocada. O peor: en el lugar de siempre.
Y mientras las familias marchan, lloran y rezan por cirugรญas, desde el poder se mira para otro lado. No hay prevenciรณn. No hay presencia. No hay respuestas. Hay comunicados tibios y discursos reciclados.
Olavarrรญa no estรก en crisis. Estรก abandonada. Y cuando el Estado se borra, la violencia ocupa su lugar sin pedir permiso.
No es sensaciรณn. No es exageraciรณn. Son hechos. Son nombres. Son chicos.
Y son heridas que no cierran con slogans.
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